Los Hermanos Chang destaparon una nueva botella de Moutai, el mejor baijiu del mundo, el poderoso licor chino hecho a base de sorgo y arroz. Por el tono profundo y achispado de sus voces aquella seguramente era la segunda botella. O la tercera, con toda probabilidad. La conversación iba más o menos así…
¿Acaso existirá en este mundo un castigo suficientemente justo para quien ha hecho tantísimo daño?
Bueno, a lo largo de la historia la humanidad se ha ingeniado los más diversos suplicios para intentar ofrecer una respuesta concreta a la cuestión: trabajos forzados, espeluznantes técnicas de tortura, cadenas perpetuas —o tan prolongadas que resultan incumplibles—, sentencias a muerte, mutilación, flagelación, lapidación, humillación pública, envenenamiento, destierro, crucifixión.
Y sin embargo, la justicia nada que se alcanza. O acaso ocurre aislada, eventualmente, como por accidente sublime que se presenta alguna que otra vez. El mal insiste en imponerse. Es como si siempre se las arreglara para ir un paso más adelante, para ser un segundo más veloz. La justicia, así, suele acabar siendo impartida con injusticia por los injustos. O bien parece quedarse demasiado corta (o llegar demasiado tarde) cuando por fin los justos la logran imponer.
Hay inocentes que padecen el infierno que jamás merecieron en la tierra. Hay culpables cuya existencia debería prolongarse hasta la eternidad para que tengan suficiente vida para pagar por sus crímenes.
Se precipitó un silencio denso, alcohólico, prolongado. Una nueva botella de Moutai apareció como por generación espontánea sobre la mesa.
—¿Y si construimos una cárcel que lo logre?
—¿Que logre qué?
—Hacer justicia, por fin.
—¿Con los inocentes que han pagado por lo que nunca cometieron?
—Sí. Y con los culpables que nunca pagan lo suficiente. O que pagan demasiado tarde.
—Vale, hagamos una cárcel.
—Ustedes dos, dejen de beberse nuestro Moutai, llamen a quien tengan que llamar y dispongan de lo que necesiten para hacer una cárcel.
—Que sea una buena cárcel. Una cárcel Chang.
Cárcel, lo averiguamos en el momento de poner manos a la obra, viene del latín carcer, comparte la misma raíz que cancri (barrotes). En principio se refería a cualquier espacio cerrado, especialmente aquellos divididos por medio de rejas o barrotes.
Esta es la Cárcel de alta seguridad de los Hermanos Chang, la que tanto esperábamos, la que hacía tanta falta. La única donde por fin se impone la justicia. A veces tiene rejas y barrotes. Otras no. A veces parece cualquier cosa menos una cárcel. Eso sí, como en la entrada del infierno de Dante, les advertimos: ¡Oh vosotros los que entráis, abandonad toda esperanza!
Fedosy Santaella y José Urriola, carceleros